Escrevo. E pronto. Escrevo porque preciso
Esta página, por exemplo, não nasceu para ser lida. Nasceu para ser pálida, um mero plágio da Ilíada, alguma coisa que cala, folha que volta pro galho, muito depois de caída.
Nasceu para ser praia, quem sabe Andrômeda, Antártida Himalaia, sílaba sentida, nasceu para ser última a que não nasceu ainda.
Palavras trazidas de longe pelas águas do Nilo, um dia, esta pagina, papiro, vai ter que ser traduzida, para o símbolo, para o sânscrito, para todos os dialetos da Índia, vai ter que dizer bom-dia ao que só se diz ao pé do ouvido, vai ter que ser a brusca pedra onde alguém deixou cair o vidro. Não e assim que é a vida?
Você nunca vai saber quanto custa uma saudade o peso agudo no peito de carregar uma cidade pelo lado dentro como fazer de um verso um objeto sujeito como passar do presente para o pretérito perfeito nunca saber direito
você nunca vai saber o que vem depois de sábado quem sabe um século muito mais lindo e mais sábio quem sabe apenas mais um domingo
você nunca vai saber e isso é sabedoria nada que valha a pena a passagem pra Pasárgada Xanadu ou Shangrilá quem sabe a chave de um poema e olhe lá
****
Eu tão isósceles Você ângulo Hipóteses Sobre o meu tesão
Teses sínteses Antíteses Vê bem onde pises Pode ser meu coração
***
Um homem com uma dor É muito mais elegante Caminha assim de lado Com se chegando atrasado Chegasse mais adiante
Carrega o peso da dor Como se portasse medalhas Uma coroa, um milhão de dólares Ou coisa que os valha
Ópios, édens, analgésicos Não me toquem nesse dor Ela é tudo o que me sobra Sofrer vai ser a minha última obra
Os livros sabem de cor milhares de poemas. Que memória! Lembrar, assim, vale a pena. Vale a pena o desperdício, Ulisses voltou de Tróia, assim como Dante disse, o céu não vale uma história. um dia, o diabo veio seduzir um doutor Fausto. Byron era verdadeiro. Fernando, pessoa, era falso. Mallarmé era tão pálido, mais parecia uma página. Rimbaud se mandou pra África, Hemingway de miragens. Os livros sabem de tudo. Já sabem deste dilema. Só não sabem que, no fundo, ler não passa de uma lenda.
Essa minha secura essa falta de sentimento não tem ninguém que segure, vem de dentro. Vem da zona escura donde vem o que sinto. Sinto muito, sentir é muito lento.
Das coisas que fiz a metro todos saberão quantos quilômetros são Aqueles em centímetros sentimentos mínimos ímpetos infinitos não?
Assine as notícias da Guatá e receba atualizações diárias.