Fragmento do romance “O lugar das cinzas”, de Marco Antonio Fabiani

“Escrevemos nossa história nessas ruas, caro doutor. Essa foi nossa grandeza.”

O major voltou ao tom pomposo. Heracles demorou uns segundos antes de comentar. Arrumou os óculos com as mãos esguias em pequenos movimentos rápidos, nervosos. Falou sem olhar para o major, com seu jeito melancólico:

“Uma história escrita sobre o pó e sujeita à inconstância dos ventos, major. Ao contrário do que diz, foi a cidade com seus desejos caóticos que, com ferro em brasa, imprimiu suas marcas em nós. Somos seus filhos e não genitores.”

Eles estavam novamente na pracinha da igreja. E não estavam sós. Os desocupados, os velhos aposentados e mães com crianças povoavam a praça durante a manhã. Um refúgio à margem da vida corrida e barulhenta do centro da cidade. Desde que voltou, o major e o médico passavam horas sob a sombra protetora das árvores. Conversavam e divergiam, como sempre.

“Mas você não pode negar nosso pioneirismo. Chegamos por esses lados no comecinho de tudo e em cada acontecimento dá para ver nossa presença tatuada. Tanto minha disciplina quanto sua complacência…”

“Você enxerga o mundo com lentes distorcidas por sua enorme soberba. Talvez tenha se esquecido de que os viventes daqui teceram seus dias com os fios grosseiros do trabalho bruto. Lavraram a terra em intermináveis madrugadas, alternaram colheitas fartas e anos de carestia. Uns prosperaram, muitos foram à ruína. Não precisavam de heróis, de um Moisés a conduzi-los pelo deserto. Naqueles tempos tão duros, eles teriam conduzido Moisés.”

“Mas, e nós…?”

“Entenda que foi o acaso da vida que nos colocou aqui. Fizemos parte da mesma onda e nos diluímos nesses acontecimentos. Você continua com a ilusão de que seus atos determinaram a cidade. Essa terra nunca teve dono. Conforme-se com seu tamanho, Euclides. Você é menor do que julga ser.”