Onde encontrar nossas raízes, quando, na verdade, tudo o que você tem são apenas folhas secas? Aquelas que mal resistiram ao sopro do outono. Não vingaram. Contemplo. Vejo o tempo desacelerar. Logo eu que tenho pressa desde antes de nascer. Cheguei aos oito meses e meio. E imprimi esse ritmo pelos outros 48 anos e alguma coisa. Os 49 estão logo ali numa curva. Ela é assimétrica. Cheia de desníveis. Mas sobrevivi. Por quanto tempo mais? Quem sabe? O futuro é um ente que não existe. Assim como nós. Algo inventado. Só existe o eu e quem mais eu quiser inventar.
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